Café, café, café

He empezado el día horriblemente cansada. Bueno, se ha juntado el final del día con el principio del siguiente, como casi siempre estos días. Y a veces no sé si prefiero eso o tener esas asquerosas pesadillas.

De todos modos, esta vez no he empalmado por placer, sino porque tenía que corregir millones de páginas. Me parece asombroso que un profesor —aunque sea de ciencias, por mucho que sepa utilizar los números habla y escribe día a día— escriba cosas como zero. Ya no hablo de sobretodos, por supuesto... esa es una falta típica. ¿¡Pero no saber escribir un puto número!?

En general todo su contenido es interesante si tenemos en cuenta que habla desde un punto más que subjetivo, mega subjetivo, subjetivísimo, lo más subjetivo, pero no entiendo cómo hay gente que desea considerarse escritor si ni siquiera se ha molestado en aprenderse la gramática de su lengua materna.

En cuanto a esto, ayer tuve una conversación interesante con otra persona que se consideró un escritor y me retó a encontrarle faltas de ortografía en un texto suyo. Cuando llegué a las tres o cuatro faltas el hombre argumentó que crear, es decir, ser escritor, no tiene nada que ver con las tildes, las b o h que utilices... pero lo siento, yo sigo discrepando. Todo es un juego con reglas, tú puedes saltarte algunas, pero hay otras básicas y demasiado obvias. Sonará poético, pero no puedes jugar con las palabras cuando no las conoces del todo.