Son casi las 4 de la mañana. Dos preciosísimas mujeres me están esperando para dormir con ellas en una cama demasiado pequeña para dormir anchas. Diría 'esto es vida' por tenerlas ahí, porque he depositado toda mi confianza en ellas y ellas en mí.
Pero.
Siempre hay uno de esos en toda historia, y este es proporcionalmente grande. Tengo ganas de mimos. Deseo, necesito, anhelo, me muero por un puñado de mimos. Estoy mimosa, empalagosa, y sólo me apetece que alguien se tome el tiempo suficiente para mirarme unos segundos y pasar la yema de un despistado dedo por mi mejilla.
No estoy salida de tono, sólo quiero un gesto cómplice y amable.
Al final la nit del foc se ha quedado en un intento. La noche que esperaba un año ha pasado como si no hubiera existido. En realidad sólo es cada año bisiesto, o cada dos años, o cuando... ¿no? Tendría sentido, pero en condicional. La pura verdad es que ha pasado de largo mientras yo estaba en coma, rodeada de la gente a la que quiero.
Bueno, no ha estado tan mal.
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